Поэзия

Мой друг! Нам рано умирать,
Ведь мы пока всего лишь дети...
Есть время жить и выбирать,
Свободным быть, как летний ветер!

Беглым росчерком пера
Расписал мороз все стекла...
Валит с самого утра
Снег пушистый, белый, мокрый...

В груди неясное волненье...
Томленье и оцепененье,
Восторг, испуг, немая дрема,
Любви горячая истома...
Так обжигает сладость рома,
И взгляд пронзительно-нескромный...