Проза

Стоял жаркий солнечный полдень – один из сотни в калейдоскопе дней заморских стран, где почти всегда царит лето. Я неспешно прогуливался вдоль торговых рядов портового рынка, наблюдая за тем, как снуют туда - сюда тысячи торговцев, туристов и бродяг. Некоторое время назад меня перевели в местное посольство в качестве переводчика с арабского языка. И пока все здесь мне было в новинку, я любил бродить по нагретому солнцем городу и вслушиваться в певучий иностранный говор, а иногда и подслушивать чужие истории, больше похожие на сказки из «Тысячи и одной ночи»...

Мы живем на границе Великой Степи. Бабушка рассказывала, что когда-то на месте нашей деревни был лес и поле, а за полем — река. Но это было до Взрыва. Бабушка совсем ослепла, но она любит вспоминать про то, как было раньше. Это все наши сказки. Бабушка рассказывает про море: оно синее, соленое и глубокое. По размеру море похоже на тысячу таких деревень, как наша, если сложить их вместе, а еще там есть волны! В Степи тоже есть волны. Когда случается песчаная буря, ветер гонит волны песка от бархана к бархану, иногда вырывая с корнями гигантские кактусы, а на утро ты просыпаешься и видишь за окнами совсем другой рельеф местности. Но это все наши перемены.

Я стоял на перроне и вглядывался вдаль. Серый осенний день: от холодного ветра тебя пробивает мелкая дрожь, а сверху сыплется дождевая пыль, ради которой не хочется раскрывать зонта.